Macho, muy macho. Más macho aún si ella está a mi merced. La mujer como objeto de uso. Objeto de descarga en realidad. ¿Dónde? ¿Quién? ¿Por qué? Bebés violadas, niñas violadas, pre adolescentes violadas, adolescentes violadas, jóvenes violadas, adultas violadas. Hijas, hermanas, primas, sobrinas, madres…No salgas que te puede pasar cualquier cosa. No te quedes que te puede pasar cualquier cosa…No nazcas que te puede pasar cualquier cosa…Sociedad de machos, dominada por machos.
“Tiempo de soledades” (1977)
“Hoy regreso a tu infinito Pachamama/ Yo no logro explicarme con que hierbas me cautivas, dulce tierra boliviana”, escribe Matilde Casazola. La fuerza gigantesca, abrumadora del paisaje, lo telúrico como lo describió Jaime Mendoza cuando desarrolló su tesis sobre el Macizo Boliviano, marcaron de modo indeleble el arte del país.
Alfonso Gumucio ha recibido el 21 de marzo de 2017, el premio “Semilla” que otorga anualmente el cine boliviano a quienes han hecho aportes, a lo largo de su vida, en favor del séptimo arte en el país. Esta mi semblanza de Alfonso. (publicada en “Tendencias” de “La Razón”).
En el paraninfo de la Universidad Católica Boliviana en un diálogo sobre periodismo con la periodista y profesora de la UCB Lupe Cajías
Carlos D. de Mesa Gisbert
Tanto dentro como fuera del ámbito académico se ha generado una pregunta ¿Puede Carlos D. de Mesa Gisbert enseñar en una casa superior de estudios sin tener un título universitario? La observación tiene que ver con el hecho de que desde 2013 soy catedrático de la materia de “Taller de Actualidad” (Historia de Bolivia) en la Carrera de Comunicación de la Universidad Católica Boliviana “San Pablo”.
Ilustración de la versión en cómic de “Periférica Blvd” de Adolfo Cárdenas
En el contexto de la literatura boliviana del siglo XXI hay algunos autores excéntricos a las consideraciones convencionales sobre nuestra literatura. Escojo a dos de ellos para ejemplificar esa “excentricidad”.
Había algo en su voz, algo que traspasaba el límite de la mente y se te alojaba en el estómago. Lo escuché por primera vez en 1971, tenía entonces dieciocho años, una edad en la que todo lo que vives, lo que sientes, lo que esperas, se clava en el alma y te acompaña por siempre. Fue en un invierno en Madrid. Allí descubrí a Leonard Cohen. Nunca olvidaré la tapa del long play. Bordes negros, el nombre del artista en la parte superior y la fotografía en sepia de un rostro que evocaba al Dustin Hoffmann de “El Graduado”.
Ha tocado las puertas del cielo. “Madre limpia la sangre de mi cara, que ya no puedo ver”. Dylan es una voz como una marca, es un pelo ensortijado como un gran casco sobre la cabeza con la silueta a contraluz sobre fondo azul, es la conciencia, no la de la moraleja, la del desafío punzante, es, por encima de todo, una cadencia que se te impregna en la piel.
