El Cerco del Alma

orig.Marina_Nunez2

Alguna vez pienso en el conquistador y su aventura, sus ojos profundos, su determinación, su yelmo y su armadura, la mujer que lo ama y lo acompaña, la mano firme, la espada reluciente primero, ensangrentada ahora. La épica y la muerte van de la mano, abrazadas, mezcladas con el dolor y el sinsentido. Es sobre la vida de los otros que se construye la épica, es sobre los brazos cortados y las almas solas.

Alguna vez pienso en el emperador indio, el que se sienta sobre un palanquín en la plaza que marcará su muerte o en el otro emperador, el joven inflamado que derrotado no acepta ni aceptará nunca la derrota. Pienso en sus miradas, la del hombre seguro que sabe que aplastará a los otros hombres o la del hombre que odia a aquellos que vinieron a subvertir y destruir su mundo. El uno que cree que con un movimiento de su mano barrerá a los barbados, el otro que sabe que día a día, noche a noche tendrá que enfrentar  los caballos y a los hierros y que presiente la condena, como el otro no adivina su caída.

Qué Dios nos puso este destino, qué designio oscuro y ladino se escribió sobre nuestra frente. No lo sé, pero aquí estamos, a tantos y tantos años de esa épica terrible que escribió sobre nuestra frente este tránsito de hoy, atrapados en una trampa que gira y gira sobre nuestros cuello, el mío y el tuyo y el de todos. Miro el perfil del escudo bordado sobre la bandera de colores limpios y fuertes y me pregunto qué tiempo es este que vivimos, qué determinación alucinada acompaña nuestros pasos. Nada hay que hagamos, ni un gesto, ni una palabra, ni un acto que no tenga que ver con lo que fuimos.

Aquí está la tierra aterida y sola. Aquí está fuerte, de roca profunda, igual que hace un siglo y medio, y dos, igual de sobrecogedor es su sino, como lo es este camino en el que nada que hagamos conduce a otro final que este final de encontrarnos, como una sucesión de eslabones que pulimos con fruición.

Nada que pensemos y sintamos y querramos construir, se construye por si sólo, porque el barro no se seca nunca, porque la historia lo inunda todo, hasta nuestra mirada.

La consigna es vivir, vivir sangrando a veces, la consigna es tocarnos el pecho y buscar nuestras entrañas hasta que se transformen en carne vigorosa, de tendones y músculos tensos. La consigna es alimentar el corazón, y el corazón resiste y late, late a pesar de todo, un latir con sentido. Es el latir de quien, aunque morirá irremediablemente, será savia

A nuestras espaldas está el retrato del Cóndor Indio. Piensa -nos dijeron- en el lugar que encontró. Piensa en que esta historia se repite y que aunque es distinta la fibra y es otra la ambición, finalmente de lo que se trata es de recuperar humanidad,  el derecho a ser seres humanos, el derecho a respetar al otro, el derecho a no odiar, el derecho a ser libre.

Este es el espacio y el tiempo de la celebración, de la celebración a pesar de las dentelladas, a pesar de las telarañas armadas para asfixiar al otro, asfixiarlo porque sí, porque la ley no escrita es que tu sobrevivencia depende de que destruyas al otro.

Mañana, hechas nuestras vidas, llenas de cotidianeidad, seremos probablemente un cuadro, una imagen, un recuerdo, un recuerdo que, como en la Roma de Fellini, desaparecerá, color por color hasta el último pigmento cuando una ráfaga de aire nuevo lo barra todo y nos cubra de olvido. Pero mientras tanto, el juego es vivir, tener miedo y vencerlo, estar cercado y apostar por la vida derrotando siempre a los suicidas, a los carroñeros que se despedazan porque sí, porque no saben hacer otra cosa, porque jamás entendieron nada y porque lo último que quisieran es entender, porque si entendieran, desaparecerían, no serían más.

Solo hay una cosa irreductible, tan invencible como el silencio y el vacío y el miedo y el desengaño. Se mantiene inalterable en el centro de nuestras almas. Es la esperanza loca, desconectada de la realidad, es la esperanza hecha utopía (¡que palabra poderosa ésta!), la esperanza de que la vida tiene alguna sorpresa escondida en la manga, la esperanza de que en medio del lodo siempre hay un hoja verde, intensamente verde, y la certeza de que las hojas y las ramas y los árboles frondosos nacen del estiércol, sólo son por él, sólo viven porque otros murieron. Y entonces, a pesar de todo, heridos en el corazón, mantenemos el alma viva y la decisión de no rendirnos. Quizás porque al lado de la sangre y la violencia de la espada está el prójimo, el otro, tú, nuestra entraña misma, razón que da razón a estar aquí, por tí que eres una, uno, un millón y miles de millones. Esa es la cumbre de nuestra paradoja.

 

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7 pensamientos en “El Cerco del Alma

  1. Linda reflexión. Y aunque la hubiera preferido un poco menos triste, llega a mi corazón con esperanza. Me hace imaginar un pronto reencuentro, un pronto renacer, de lo bueno y de lo bello en nuestra querida Bolivia.

  2. La humanidad siempre avanza y mejora. La nostalgia es traicionera, la Roma de hoy es superior a la de Fellini y esta fue mejor a la de Cesar. Incluso en Palestina de hoy, es estandar de vida es superior ala Palestina de Cristo.

    Bolivia no es la excepción. Los caprichos del Inca fueron mas crueles que los del vice-rey y la corona fue mas sangrienta que la dictadura. Melgarejo fue peor que Garcia Mesa. Igualmente, el MNR del 52 fue mas atropellador que el MAS.

    La fisica no miente, el cambio es inevitable, y mientras la gente trabaje, el cambio siempre sera positivo. No tengo duda que este regimen caera, y lo que le seguira sera mejor a lo vivido.

  3. Querido Carlos: Me dejas con el alma hecha jirones. Tu artculo es de una melancola profunda peroa la vez de esperanza y confianza en el futuro.Florencia

    Date: Mon, 6 Jan 2014 14:34:27 +0000 To: florsal79@hotmail.com

  4. Este escrito, aunque tenga aparentemente un fondo politico, se escapa del mismo pues cae en la esfera literaria cercana a la poesia. Y parece dirigido a las emociones pues puede tocar con sutileza el espíritu humano. Esa es mi interpretación, pues obras de arte pueden tener un sin fin de significados, aparte de aquel de resolver el dilema humano para simplemente acompañarnos, como la música.

    Y, desde mi punto de vista, toca, no sé si tangencialmente, el suplicio de una identidad cultural que no acaba de definirse ni fundirse y donde la lucha de dos mundos está presente cada día. Estamos tratando de arte como el de Diego Rivera que retrató el mundo que resultó del choque conquistador europeo y las civilizaciones americanas.

    Cito a Rivera ya que similitudes entre Mexico y Bolivia son innumerables. Vean lo que muestra en sus murales que incluye diferentes epocas. El entretejido de detalles culturales y el casi tocar esa tela se da tambien en la prosa, lo estamos presenciando. Y el sincretismo de sensibilidades ha dado expresiones artísticas únicas, en cada campo, como el literario en este caso.

    Bolivia puede producir riqueza cultural seria y sobria. Celebremos este aporte de Carlos y esperemos sea un ejemplo que se multiplique.

  5. Muy linda reflexion, mas que el toque politico que dicen algunos observar, es una realidad de nuestro vivir y pensar.
    Una vez mas encantado Sr. Presidente.

  6. LOS LIMITES DEL HOMBRE COMO ALIMENTO
    El tener miedo y el vencerlo como esperanza en sí; el “estar cercado y apostar por la vida” y lo recóndito (a veces incluso en negativo) como forma de poder seguir en tensión por saber y valorar y llegar, finalmente.
    Y mi limite que eres tu, también recondito/a y a falto siempre de llegar, que me mantiene a mi vivo y en tensión-en el afán y tensión vital por ser.
    Feliz año

  7. La vida del hombre es un misterio. Aquellos que nos acercamos a la palabra de Dios, vemos, en éste trazo de poemas y vivencias, la vida de Caín y Abel según nos relata la Palabra de Dios, palabra que no perece y nos llama, nos llama, y no ceja de llamarnos a cada instante, ¡¡” creed, creed, creed en Mí que soy vuestra Paz Eterna”!!

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